-Ну, вот! Опять ко мне пристала.
И что ты вечно ноешь над душой?
Ты хочешь или нет, Чтоб я писала?
Мне можешь дать хоть раз ответ простой?

-Зачем тебе ответ?
Про все сама ты знаешь.
Я говорила,
ты же все - молчком.
То песни пишешь, то стихи слагаешь.
Теперь вот - "Размышляешь..."
Ну, о ч-ё-м?
О том, чего и не было на свете
или что случилось бы ...потом?

- Какая разница.
На всей планете
я никому не дам отчет о том,
что думаю,
о чем тайком мечтаю.
А Муза - ты.
Идеи - ты даешь.
Я только их в стихи слагаю,
стихи в строфу.
Сама же мне поёшь.

-Поешь!
Ну и слова.
Мне стыдно тебя слушать!
Такой жаргон и на - стихи писать.
Послушаю тебя, так станут "вянуть уши"...
О, боже!
И как такое я могла сказать!
Все - ты!
Туда же - по-Е-тесса.
До "Э" - еще не доросла.
Вот можешь так писать
(из интереса?):
Одно лишь слово - роза расцвела,
еще два слова - соловьи смолкают
и слушают тебя "разинув клюв",
строфу сложила..."

-Знаю, знаю:
оживают остальные ,
и внемлют мне, уста не разомкнув.

-Не смей перебивать!
Тебе дай волю
так будешь все вокруг критиковать.
Я Муза или нет?
И думаю, что стою
того, чтоб мнение свое сказать.
Послушай!
Я хочу тебе помочь:
найти твой путь, твой стиль,
предназначенье,
чтоб "воду в ступе не толочь"
и не растрачивать себя на развлеченья.
Ведь все твои коротенькие вирши,
которые ты называешь "Мысли вслух",
не что иное, как экспромты,
а рифма - часто просто режет слух.
Начни же, наконец, писать всерьез:
так чтоб дыханье захватило.
Пусть даже - песни (это - не вопрос!).
Ведь главное - тебя чтоб видно было.
Тогда признаю за тобой права
на песни и стихи, на оды и баллады.
На все, что ты напишешь.
Но пока
изволь прислушаться ко мне.
Во имя правды:
хочу, чтоб снова ты жила как все -
мечтой, надеждой, верой
и, чтоб в стихах душа была,
как на ладони - откровенной.

-Но это больно.
Сердце разрывать
придется мне на мелкие кусочки.

-А ты хотела поэтессой стать
лишь для того, чтоб забавляться строчкой?

-Прости. Устала.
Ты не можешь подождать?
Подумать я должна,
как быть мне дальше.
Согласна ль я, вот так себя распять
и в силах ли писать, хотя как раньше.

-Ну-ну, подумай.
Но не слишком долго.
От твоего раздумья - толку нет.
Ты или пишешь - на пределе боли,
или таланта - не было. И нет.
Прощай. Пойду. Меня зовут другие.

-А как же я?
Как мне тебя позвать?

-А звать не надо.
Я сама узнаю,
когда готова будешь вновь писать.
Тебя я изучила.
Ты не стерпишь:
как только радость, боль, беда –
хватаешь ручку, где-нибудь присядешь,
за крылья дергаешь меня.
Да, я то рада.
Слава богу - дергай,
хватай свое гусиное перо
(ну, не гусиное и не перо...
но, все же...),
я понимаю - вдохновение пришло.
А для чего еще нужна я, Муза?
Тебе помочь: где рифму подсказать,
где слово нужное на место вставить в строчку
или примером поддержать.
Ну, хватит. Ишь, разговорилась.
Да и меня напрасно отвлекаешь.
Почувствую, что вновь душа "открылась"
и прилечу.
Ну, а сейчас - как знаешь...