Как дряхлый рыцарь в дни средневековья,
Бессильный немощный, глядел с тоской
На медный щит, на меч тяжелый свой,
Висящие всегда у изголовья,

И вспоминал с волненьем и любовью
То рыцарский турнир, то грозный бой,
И память о былом, блеснув слезой,
в нем вспыхивала снова жаркой кровью, -

Так я гляжу на полку старых книг,
Как на оружье времени былого...
Оно теперь уже не нужно мне.

Но облик юности из мглы возник,
И жизнь во мне неистовствует снова,
Хоть я бреду в туманном, смутном сне.